Chuva que cai, nem forte, nem fraca,
nem tira tod'o calor, nem nos mata de mormaço,
nem cai teimosa por semanas a fio,
nem cai rápida, mais rápida que um grito aflito,
nem cai de lado, nem mais para a esquerda ou mais para a direita,
cai certa de tarde e ecoa a sua perfeição à noite,
num céu de estrelas a brincar com nuvens taciturnas,
a meia Lua, um dos olhos brilhando ao véu do verdadeiro,
o imenso d'universo inteiro,
nem faz frio demais,
o tempo é perfeito,
o orvalho perfumando a atmosfera,
a sabedoria manifesta,
em seu esplendor de ponderação,
em seu juízo direito,
o comportamento do fenômeno,
se a vida é seu homônimo.
Nenhum comentário:
Postar um comentário